Neve

o turista chegou numa manhã de neve

gelaram os gestos no alto do castelo
e o vento levou as palavras frias.

O gato

o gato escondido

felino

camaleónico

entre os tufos de erva

verde esturricada

da geada

pressente-nos

encolhe-se

enterra-se

os olhos espertos

estica-se

distende-se todo

sobre as patas traseiras

desviamos o olhar

um segundo
um mísero segundo

vai o gato todo ufano

cabeça de lado

a olhar de viés

a desaparecer

junto à casa em ruínas

juro que vai a rir-se...

Gotas

espreito por entre o ar frio

a primavera

espio

os gomos nos galhos

são gotas de chuva.

Neve

o ar macio

o pássaro negro de gravata vermelha
ancorado num ramo da árvore esquálida
o céu pálido
a neblina encaracolando-se no cume da serra
desce a neve
na quietude do cinzento.

sonho

deste-me uns lençóis às flores,

quando eu não tinha chão;

prendeste-me nos braços,

quando eu caí à procura de uma estrela;

lançaste um papagaio de papel para eu ver o céu...

Nevoeiro

 no caminho, seguem-me os meus próprios passos
as gotículas do nevoeiro trespassam-me os sonhos complexos
a chuva entranha-se nos meandros oníricos das manhãs...

Boas Festas

Sol de Inverno

não fui à missa das onze
nem a outra qualquer
recolhi-me no meu santuário
imaginário
e rezei ou nem sequer
isso, não é rezar
andar
pelo jardim
olhar
assim
espantada
cada árvore estilizada
sem folhas sem nada
só os galhos secos mirrados
aprumados
num céu de sol
azul de inverno.

onde se recolherão os pássaros
em árvores assim pasmadas?

Baloiço

a miúda ri ao ritmo do baloiço
para cá e para lá

houve um baloiço à beira-mar
num tempo de verão e éramos pequenas
tão pequenas que quase me esqueci
dávamos-lhe balanço com força
esticávamos as pernas os pés
atirávamos a cabeça
e os ombros para trás
e baloiça que baloiça
o baloiço subia no ar
cada vez mais alto
dávamos-lhe balanço
parecia voar
os risos erguiam-se nas gargantas
batiam-se palmas
dávamos-lhe balanço
sem descanso
pernas esticadas
cabeça para trás
e muitos risos
subíamos alto
mais alto
do outro lado da barra
víamos o mar.

o pai empurra o baloiço
da miúda dá-lhe balanço
talvez um dia procure
sozinha alcançar lá do alto
o mar...

Douro

choravam as lajes de xisto,
tristejavam cinzento as videiras
ajoujadas nas terras
roubadas à pedra,
o douro desatinava
em sangue de barro
entre as penedias,
verdes, as oliveiras
orlavam os socalcos,
a água descia nas levadas,
escorria dos montes
numa invernia sem nome,
um copo de vinho
sobre a toalha branca de linho
descobria sabores antigos
arrancados à profundeza
da história dos homens.

Inverno

o sol irritou-se com a chuva imparável

veio à janela e abriu as cortinas

foi um momento

a mãe chamou-o para dentro

e as gotas os ventos as neblinas

retomaram o ciclo (in)quebrável...