Casas

a casa
a casa onde nasceste
no meio de quintais
ao lado do poço
a casa de passagem
na rua da nesga do mar
a casa da tua infância
a infância foi ali
(depois perdeu-se
não sei em que momento do caminho
encruzilhada
viagem
portal
casa
janela
lágrima
riso)
diante da baía
a baía vive também nos livros
a baía do Verão
da praia das barracas coloridas
às riscas
dos banhos no mar
dos polvos arrancados às pedras
das corolas azuis sobre os muros
das ervilhas-de-cheiro
a casa do nascimento
da tua primeira irmã
a casa do Inverno
o mar a entrar corredor dentro
o pai a lançar-se às ondas de Fevereiro
os pass(e)antes a vê-lo a nadar
encolhidos de frio
a praia de todos
a praia só nossa
as pequenas fugas
os pequenos desgostos
as tranças
o livro minúsculo do José do Egipto
(existe até hoje milhões de anos passados)
a irmã em convalescença
o Catitinhas as barbas brancas
a criançada
sentada na areia
a ver os robertos
a estação a automotora
que te levou do paraíso...

Aniversário

( 2 imagens da net)

hoje
chove…
quando nasceste
o dia chegou
com certeza
lindo de luz
faiscando
sobre a baía
da nossa infância
estrelejando
de alegria e ânsia…

não me lembro do sol
só me lembro
de uma criança
pequena
muito pequena
morena
muito morena
que seria
sempre
minha companhia
e o meu farol…

(a casa lá está

frente ao mar

as palmeiras

cresceram primeiro

que nós

ainda se avista

o rasto

das traineiras

e no ar

ainda se sente

às vezes

na nossa mente

o perfume

das ervilhas de cheiro)

Volta pelas praias

S. Martinho do Porto

vem lá de longe da infância

de começar a conhecer,

da noção de existir e ser,

vem de uma distância

até à Escola de laçarote,

de jogar como um rapazote,

de viver junto à desenhada

Concha inconfundível,

de nos escapulirmos a correr

para nos espantarmos

com a recém-chegada TV,

dos banhos no mar no Verão,

da praia a toda a hora,

do mar a entrar pela casa fora

no surpreso Inverno terrível,

os búzios, o cheiro a maresia,

o nascimento de uma irmã,

a praia vazia pela manhã,

a Mãe, tão jovem e linda,

um cágado no jardim, o perfume

das ervilhas de cheiro ainda,

as corda-de-viola ou campainhas

a saltar por todos os muros,

as mulheres de negro

noite dentro à espera

dos pescadores, homens,

filhos e irmãos, amigos,

em presságios cruéis e duros,

como estátuas doloridas,

a irmã cortou-se num pé

não pode andar,

está sentada, sossegada,

numa cadeira

e eu, à sua beira,

leio a história do José

do Egipto de fio a pavio,

o mar a marulhar,

em música de fundo.