Retoma as conversas dos meandros serpentinados dos retalhos da vida e arruma-as em cadeia desde a última visita. Salta imparável da Belga, Santa Marinha do Zêzere, onde nasceu para Vinhozinhos e, percorrendo os dias da memória lúcida, devora em palavras o tempo passado por vales e montes do Douro, na Escola até à quarta classe, depois na Escola da vida, entre a enxada e o negócio das castanhas. Da escravidão da terra, escapou-se por esse mundo até Angola ( onde não ficou por causa das malditas e portuguesíssimas saudades) , rumou a Portugal e, entre Alcoutim, Pampilhosa do Botão , Crastas, S. Pedro de Muel, Nazaré, S. Martinho do Porto , Lagoaça, Vinhais, Vila Nova de Gaia , Águeda, Coimbra, Guiné Bissau, Viseu, Vilar Formoso e Porto, teceu uma teia de verticalidade de que se orgulha em cada gesto e em cada lembrança. Os relatos incessantes não escolhem nem ordem nem tema, surgem sem ser esperados, encaixam uns nos outros, sempre os mesmos com a novidade de um pormenor que escapara antes. Conta tudo como se cada acontecimento tivesse acabado de suceder e junta-lhes o entusiasmo, o embargo da voz , a saudade, o susto, a incerteza, o sacrifício, o sucesso, a ironia de cada tempo.
Despede-se a meio de uma conversa que continuará …
A vida passa tão depressa! – não resiste a confessar. E a voz estrangula-se e emperra nas sílabas sentimentais…
Vai ficar a cabeça a magicar o resto do dia e, da próxima vez, a corrente segue o seu rumo e o seu ritmo por assuntos inesgotáveis. Alguém já se lembrou que poderia ser interessante escrever algumas páginas desta vida que seria igualmente a História de um país com assinatura de um passageiro desta “jangada de pedra”. Para tal seria preciso talento e fôlego e ninguém tem essa coragem.
Despede-se ainda a dizer das uvas, das vindimas desse chão, no Douro, onde sempre volta, da beleza dos vinhedos, das oliveiras carregadinhas …
Despede-se com um abraço: é o meu Pai.
A minha mãe, silenciosa, fica à porta a acenar…
Fotos: Praça da Batalha, Porto
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