O pastor

O pastor
vigia o rebanho,
as ovelhas escolhem as ervas menos tisnadas
pelas últimas geadas
e as cabras saltitam ao sol
só a cabra coxa se arrasta vencida pela dor.

O pastor
senta-se, agarrado
ao bordão encostado
à parede descascada
da casa desabitada,
uns buracos abertos
onde foram antigamente
portas e janelas.

O pastor
abriga-se, uma figura
estampada na parede,
à espera que o tempo passe
sem que o vento estilhace
a paz do momento.

Os tempos

Antes de a chuva chegar
a roupa colorida
baloiça divertida
nos estendais
camisas e camisolas
braços a dançar
e cabeças de pernas para o ar
e os pardais, uns estarolas,
a fugir de entre os raminhos
entre gargalhadas loucas e fininhas
enganados pelo sol.

Virá a chuva, o frio, o vento, a neve,
os pássaros vão embrulhar-se quietos
junto aos ramos mais fortes, discretos
como folhas leves.

Ao longe, o comboio passa no horário certo.

Virá a neve, o gelo, virá a calma, o frio
os pardalitos pequenos
dispõem-se à beira do lago
em pose de mergulho, voam a rasar a água
ou equilibram-se numa folha a boiar
e agitam as asas em direcção ao céu.

Virá a neve, o gelo,
o sol, o degelo.

Ao longe, um sobressalto, o incerto, o inesperado
ao toque de um sino assustado.

A pedra

A pedra no meio do caminho
diz o poeta sem decidir o que fazer
A pedra no meio do passeio
Passo de um lado
de outro lado
salto por cima?
Dou-lhe um pontapé.

Ou deixo ficar a pedra quieta
no meio do passeio.
Depende do tamanho da pedra.

Saudades

O calor intenso a canícula o cérebro parado o pensamento quieto o corpo inquieto revivem os espíritos dos meus mortos
sento-me nas escadas gastas em frente ao velho portão e espero a levada que há-de chegar em cachão terroso antes do meu avô que surge quase ao mesmo tempo chapéu de palha na cabeça e sachola ao ombro 
límpida a água depois as garotas de vestido fresco a brincar no líquido refrescante ao fim da tarde a mãe a ralhar que ainda se constipam 
a avó de lenço a cobrir os cabelos a fingir que ralha sai lá da cozinha térrea a enxugar as mãos
o calor tem outro sabor
os corpos frescos os pés nus os degraus gastos em frente ao portão antigo e as lágrimas a doerem das saudades

Actor-poeta

O actor
levanta os olhos
enfrenta a plateia
cheia
procura o público.
O poeta que é actor
por amor
às palavras
baixa o olhar
a pensar
molda a voz
no coração
sopesa as sílabas
vê os significados
na alma
e diz os caminhos
marcados
desde a infância
a letras-tipos-móveis
o sentido propositado
posto na aventura
dos sentidos
a textura
do papel
o espelho da capa
na contracapa
os dedos suavemente
acariciam a face das palavras.

A minha Mãe

Chove.

A minha Mãe branca, fria, silenciosa, coberta de flores.

Chove.

O meu Pai arranca do coração gritos de pedra.

Chove.

Nós emudecemos de espanto da ausência

que entra pelos olhos dentro e nos cega.

O meu Pai recorre os passos da vida dele.

                                                da vida dela.

                                                da nossa vida.
Como uma via sacra.

Chove.

Chove. Ou não chove.

Quem passa, deixa palavras que mal se ouvem.

O meu Pai em solilóquios de dor não acredita.

Sabe que as pessoas chegam e partem

partilham o seu sofrimento

e ele percebe isso e fica incrédulo.

Parou de chover.

A minha Mãe esconde-se num buraco escavado no chão.

Cobriram-na de rosas vermelhas. Nós temos os olhos vermelhos.

Já não temos lágrimas.

Andamos por ali como sonâmbulos enlouquecidos.

A falar baixinho. Sem falar. A trocar tudo.

Aos abraços. A alma aos tropeções.

Chove.

A minha Mãe, branca, fria, coberta de flores.

Sempre que voltarmos de longe ou de perto,

se demorarmos muito ou pouco,

quando abrirmos a porta,

Ela já não vai estar lá, como sempre esteve, à nossa espera.

Chove. Outra vez.

Devagar que tenho pressa

não há pressa
não pode haver pressa
as coisas têm outra dimensão
fazer coisas passam a ter outro tempo
tomar banho é uma epopeia
requer ponderação
calçar uma meia
ou um sapato
é uma aventura
ir de um lado para outro lado
prolonga-se no relógio
o pensamento anda célere
não comanda o andamento
deixar entrar o sol
numa tarde fria de Inverno
reveste-se de raios de felicidade;
a rua fica cheia de vagares...

Neve

o turista chegou numa manhã de neve

gelaram os gestos no alto do castelo
e o vento levou as palavras frias.

Natal

Todas as pessoas partem um dia ou outro.
Algumas, quando nos deixam, já tinham partido há muito tempo
sem o saberem.

este natal de letra minúscula anda triste desorientado louco.
sem iluminações sem exuberâncias num moderado e lento
cântico de boas festas.

Filosofando em dia de nevoeiro

o nevoeiro desce sobre todos
sobre tudo
não se vê nada, só vultos
a fugir sem pressa,
fantasmas a dobrar
as esquinas
de ruas assombradas.

nestas manhãs pardas
que mistérios nos esperam
no final da ponte
nas curvas da estrada
nas encruzilhadas?

o gato estendeu o corpo amarelado
no telhado
confundiu a luz cinza-esbranquiçada
da neblina e procurou o seu lugar
das manhãs de sol.

à socapa
o homem no supermercado
entretém-se a trocar os preços
dos produtos à venda.

Outono frio

caídas as folhas
uma a uma
o homem junta-as num montinho
arranhando o chão
em manobras lentas
de uma vassoura-ancinho.

o sol vai e vem atarantado
as nuvens arrastam o frio
talvez neve na serra.

Vazio

ruas paradas
casas entaipadas
portas e janelas
escondidas por telas
brancas ou tijolos
casas em ruínas
as árvores a crescer
dentro delas
casas semi-construídas
os blocos à espera
na estrada
casas arruinadas
casas fechadas
por trás de panos pretos
ou papel costaneira
castanho-amarelado
casas esventradas
as ervas a engolir os buracos
das paredes pardas
desanimadas
janelas caladas
o gato sobre o telhado
arrenda-se
aluga-se
vende-se
aluga-se ou vende-se
o gato não sabe ler
vem sempre às horas do sol de Outono
aconchegar-se sobre as telhas de sempre
na casa abandonada.

O meu Pai.

O meu Pai tem oitenta e nove anos.
O meu Pai está velhinho.
Anda devagar com medo de cair.
Com medo.
Bem-humorado. A rir.
Histórias dentro da História da sua vida.
Sempre com mais um pormenor.
Com mais um matiz. Mais uma graça.
Mesmo nos momentos mais heróicos.
Ou menos. Ou mais tristes. Ou felizes.
Ou nem tanto.
Uma gargalhada não contida.
Anda ainda à procura da felicidade.
Agora diz que não sabe o que é.
Onde se procura. Quando. É feliz agora.
E depois? E ontem? Afinal é só um momento?
Ou uma fantasia? Ou um paradoxal tormento?
Está preso a si próprio. Escreve para escapar.
Comove-se.
O meu Pai continua todo janota.
Com gosto especial por gravatas. Azuis.
E com gosto por boa comida.
(Só bebe água quem apreciava o bom vinho.
Às vezes, permite-se uma cerveja sem álcool.)
E por boas companhias.
Pela nossa companhia.
E por palavras. O meu Pai gosta de palavras.
Um dia, as filhas escreveram-lhe um livro da sua vida.
Ficou emocionado, enterneceu-se.
Com a veleidade das raparigas
de quererem meter uma vida
tão cheia de grandeza numa meia dúzia de páginas.
O meu Pai transporta no seu corpo a geografia
da terra onde nasceu
das terras que percorreu
no seu sangue os mares e os rios que viveu
e na sua alma os sonhos por sonhar.

Devaneios

Entrou a noite,
caminhou a noite por si dentro,
eu fico à tua espera.

Dou voltas nos corredores,
dou voltas na cama,
continuo à tua espera.

Espreito à janela,
vou à varanda,
apagou-se a luz dos candeeiros
(agora, à meia-noite em ponto

fica ainda mais noite)
a noite anoiteceu de tão escura.
Ainda estou à tua espera.

Ao amanhecer
voltará a luz
e com ela a lucidez:
espero uma quimera.

Outono

O Verão todo gastou-se em convulsões de sol,
já pressinto a garganta a atragantar
de cachecóis
os pés encafuados em meias
e sapatos bem fechados.

O homem de camisola vermelha isolou-se,
sentou-se nas coçadas escadas
da casa em ruínas, sem portas sem janelas,
sem telhado,
no meio do descampado tristonho,
pôs-se a ler um livro.

Os namorados agarradinhos aos beijos
o rapaz sentado no muro
a rapariga encostada a ele,
corre o Outono pela rua fora
e eles quedam-se em espantos mútuos
ignorando o céu cinzento.

Namorados

o vento entrança enlaça os pensamentos
cabelos desalinhados
subimos a calçada nova
para o ponto mais alto
granítico

baixamos os olhos sobre a cidade
as mulheres sentadas
nos degraus gastos de séculos
à sombra
a entretecer vidas em rendas
com pequenas agulhas de croché

escolheram o banco mais cimeiro
os dois jovens
reis da cidade
a cidade a seus pés
o par de namorados
sentados
de costas voltadas à urbe
olhos vidrados no castelo
o vento enrolando
desenrolando os cabelos

as borboletas às voltas
entre as pétalas das flores silvestres
que sobem nas encostas
os séculos emaranhados
nas pedras de outrora
caminhos de outros tempos
o vento de agora

os enamorados
sentam-se
trocam segredos
no banco
no ponto mais alto
o vento enlaça enrola enrodilha
os cabelos.

Na cidade. A chuva.

na cidade
ruas desertas molhadas sombrias
correm fogem as pessoas nestes dias
penumbras dentro-portas de repente


o gato
sobre o telhado velho e ferrugento
sai a tomar ar e sol até vento
a aragem forte corre na rua em frente.

Céu de Verão

céu de Verão
ruas quietas casas caladas
o gato no telhado à sombra
pela porta entreaberta
a novela
salta para a viela
as pombas
encostadas
às paredes
a picotear migalhas
sementes miúdas
não fogem
não voam
ficam por ali de bicos no chão.

Hoje chove

hoje chove
não já aquela chuva arrependida
mas chuva assim bem caída
directa direita à terra sedenta

na ponte
havia uns escritos uns sarrabiscos
umas palavras mal escritas uns riscos
um redundante amo-te amante

Tempo

Já vi fazer uma cruz em cada dia de um calendário
para marcar a passagem do tempo
ou rasgar uma folha por cada dia
ou arrancar a página por cada mês
agora ela marca os dias que fogem
que faltam que se evaporam
em cada comprimido
arrancado à embalagem
todas as manhãs
quando atira a caixa para o lixo
ao fim de um mês termina um ciclo
começa tudo de novo
parece que começa tudo de novo
não começa é uma ilusão da linguagem
sente um arrepio como uma aragem
do tempo a escapulir-se em corrente de ar...